« Et toutes ces images obscènes que nous impose cette immonde machine, tu as vu ?

La plume préféra ne pas commenter et rejoignit son mutisme criard.

Déjà qu'elle refusait d'écrire les  gros mots alors décrire ces impudeurs, serait le pire des supplices. Avec  le mot pour épée, et  les valeurs  pour  bouclier, elle était   encore capable de rendre au mot sa beauté,  et à la phrase sa dignité,  et au texte son intégrité et à la langue sa virginité.

Elle pouvait  aussi  faire ralentir l'horloge  et laisser aux gens le temps de vivre et d'aimer la beauté de la parole, mais elle semblait résignée.

L'encrier  par contre ne  voulait pas encore déposer les armes. Il pensait  que si on l'arrosait d'une seule goûte, il enflammerait la plume,  qui se raviverait, et demanderait encore à caresser le papier.

 « Et  la phrase, tu as vu la phrase, elle  se présente d'elle-même maquillée de mille façons pour plaire. Elle se solde  pour ne pas dire qu'elle se "prostitue». « C'est écœurant !   Se contenta de répondre la jolie plume !

« Même le mot a perdu sa  vanité. Il n'est plus aussi beau qu'avant et ses  caractères uniformes  donnent l’impression de sortir  d'une usine.

« C'est lamentable.   Il n'attend  plus qu'on peine   pour le  choisir  et  le  supplier de peindre la pensée comme avant.

Il savait tout cela, mais il avait peur pour elle.

 Il ne voulait  pas la lancer dans un combat perdu au risque d'être choquée.

 Il préférait lui  laisser  cette petite lueur d'espoir qui la faisait encore  rêver.

Oui, l'espoir ! Le rêve !

Elle était  la seule à croire encore à ce remède  miracle.