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29/06/09
L'Ecrivain (suite)

par Keltouma (9:57 am)

Vidé de  cette encre qui lui avait pourtant donné  son nom, l’encrier était plutôt malheureux depuis qu'il ne pouvait  plus féconder le mot!

 

Pourtant, il sentait  qu’il  pouvait encore,

Enfanter ; créer la vie,

 Louer la  justice divine,

Chanter le jour, pleurer la nuit 

Défendre   le  "bien", lorsque le "mal" domine

 Influencer  l’histoire,

  Raviver   les ardeurs,

  Créer  l’espoir,

  Et apaiser  les douleurs … Comme l’avait si bien écrit le maitre dans l’un de ses beaux poèmes d’entant !

Il contemplait   la plume   qui  n'avait  rien perdu de  sa beauté malgré son âge.

Cela faisait un siècle qu'il la connaissait, et il ne lui avait jamais vu  une seule  ride.

Il faut dire aussi qu’elle était intraitable sur toute la ligne et que sa ligne de conduite était irréprochable. Elle veillait elle-même sur la ligne de   sa feuille, et aussi de sa conduite  et de son corps !

 Elle  restait  calme, pensive, et …..Stérile.

Cela faisait très longtemps qu’elle ne s’était plus enivrés du must de l’encre ni même caressé    un  bon papier.

Elle se remémorait tous ces grands auteurs pour avoir transcrit leurs noms  et se  rappelait  parfaitement le contenu de leurs  pensées. Elle  répondait  toujours présente  et  n'hésitait pas à s'envoler aux fins fonds de la connaissance, et d’y puiser  la sagesse !

Avec eux elle avait  apprit  que c’était  toujours  le vocable, aussi sacré que  vulnérable, qui véhiculait la pensée.

 C'est pour cela,  qu'elle rechignait à reproduire la mauvaise parole, et parfois lorsqu'on la forçait, elle marquait son amertume par le jet d'encre.

 D'ailleurs tous ceux qui l'avaient côtoyé évitaient toutes  les grossièretés en les mettant   entre guillemets,  car ils savaient que jamais la plume  ne le leur pardonnerait. Elle préférait ne pas  accoucher plutôt que salir la belle phrase par un mauvais  mot.

En fait, les deux amis n'avaient  jamais aimé l'oisiveté.

Ils  croyaient toujours en  la beauté absolue, et pour eux le mot n'était   pas  une simple suite de syllabes, mais  de belles images ; Plus que cela, des  fresques qui embellissaient les  pages.





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